Tarta de queso

Hace tiempo que la idea de escribir de este pequeño concepto que ideé me ronda la cabeza. Forma parte de aquello de llamamos herramientas de auxilio para afrontar los problemas diarios o los quebraderos de cabeza que necesitan la solución fría y tranquila de nuestro cerebro, que cada uno de nosotros aplica de manera particular a los suyos.

En mi pequeño botiquín para casos de esta índole, aparte de música, sol, escapadas, risas y todo lo que me hace bien (incluso acordarme de los que ya no están presentes que se fueron demasiado pronto y que me siguen cuidando donde estén) he metido un poco de una pequeña pero útil al menos para mí, mi filosofía propia, la que me ayuda a salir a flote cuando lo he necesitado sin olvidar jamás esa pizca de humor que me caracteriza. En este caso voy a hablar de mi “estómago del postre “.

Creo que casi todos más de una vez cuando hemos llegado al que creíamos el final de un almuerzo o de una cena con el cinturón apretado, convencidos que ni agua nos iba a pasar por la garganta, hemos caído en la cuenta de que había postre, hemos dicho uff  un poco dubitativos ya que declinar esa delicada y maravillosa fantasía de chocolate iba a quedar feo, aunque tendríamos que haber dejado de comer un buen rato antes, pero la señora gula estaba sentada a la mesa con nosotros, mientras esa pequeña gota de sudor se nos ha deslizado por la frente y al tirarnos de la lengua ella misma ha hablado por nuestras bocas diciendo  si, un poco más para probarlo, por favor, pero muy poquito. (Maldita gula, verás luego) No sabes ni donde lo vas a meter pero sabes que te cabe, ni Iker Jiménez tampoco, pero él lo tiene seguro también.  Y pediste dos cucharitas pequeñas para compartir, pero luego repetiste plato sólo para ti alabando al chef.  Y aquí tan panchos, sin explotar y felices.  Que pechá de comer, comentas de regreso a casa paseando para bajarlo todo.

Ese pequeño búnker secreto, donde se almacenan fuerzas, energías, dopamina, calorías y recuerdos de haber disfrutado de algo que nos ha gustado y de lo que hemos disfrutado extasiados,  tiene otra utilidad y aquí es cuando viene lo bueno.

Cuando sacas fuerzas de algún lugar recóndito de tu cuerpo para poder seguir sobreviviendo, luchando sin poder para seguir levantándote cada día de la cama y no le encuentras explicación lógica porque la fe y la esperanza no están en tu vocabulario, porque llevas demasiado tiempo viviendo en modo avión y al borde del abismo. Lloras, te secas, te lavas la cara y continúas como si no hubiera pasado nada, pero llevas el peso de todo.  Duele el cuerpo, Duele la vida.

Cuando has estado a punto de rendirte tantas veces y has conseguido avanzar un par de pasos más y concluir el día, la semana, el mes.  Porque si te paras y piensas, a veces los problemas son tan grandes y tan imposibles que nos derrotan en cada intento, pero te vuelves a enderezar, y continúas respirando. Esa fuerza que estaba tan escondida pero tan dentro de ti, ya sabes de donde procede, del desconocido estómago del postre.

Solo espero, que nunca nos falten ganas ni de seguir llenándolo para cuando lo necesitemos de energía, de amor y de todo lo bueno que podamos, y que si algún día buscas explicación a ese pequeño rayo de luz que se asoma entre tinieblas, sepas que eres tú,  que alumbras desde dentro.

Chica con un móvil - Pixabay

Imagínate por un segundo al Rey Carlos II sentado de mala manera en su trono, con la pierna apoyada sobre el reposa brazos,  columpiándola lentamente.   Al mismo tiempo mastica chocolate y va haciendo con la muñeca izquierda un movimiento lánguido y lleno de aburrimiento, descartando uno a uno los retratos que le muestran en fila de las jóvenes casaderas de la realeza europea, cada una de ellas con su mejor perfil en su mejor lienzo, preparados precisamente para tal fin y abandonar la mal vista soltería, contraer alianzas entre países y sobre todo, engendrar un heredero.

No hemos cambiado tanto si lo piensas, ahora ese tipo de selección en vez de por cuadros de princesas inmortalizadas, por el mejor maestro del pincel que pudieran conocer ( siempre a sus órdenes para plasmarlas exquisitas) nos encontramos autofotos con orejas de gatitos, labios imposibles y una parafernalia extrema digna de una estrella musical, para poder obtener tanto seguidores en redes sociales como algo parecido a novio en alguna aplicación, en la que si no sales como la modelo de la revista Elle eres descartada con un sólo dedo.  Aquí, no importa nada más. Solo la imagen.  Aunque en la vida real estéis sentados uno al lado del otro en el mismo vagón del tren de cercanías cada mañana a la misma hora y no os reconozcáis.

Triste, pero cierto.

Imagíname a mí ahora por un instante, rodeada de mis libros, mis pinceles y mis rizos desordenados, tan rara que prefiero sentir el calor del abrazo de una voz, y que su risa me haga sentirme bien. De tazas de café para dos y de complicidad que crece poco a poco, de la mano de la confianza.  A mí, y a todos como yo que el juego del descarte inmediato y de la recompensa relámpago, nos queda lejos.

Por cierto, Carlos II pese a casarse dos veces, falleció sin descendencia causando un grave problema en la línea sucesoria de la Corona española.

Yo solo espero que si tenemos la fortuna de amar y ser amados de verdad, nosotros también hagamos historia.

Fotografía de la Armada

He necesitado tiempo para poder escribir desde el más absoluto respeto. Con la cabeza demasiadas veces desordenada al igual que las madrugadas, donde se me acumulan por el suelo los "no me acuerdo", he visto imágenes con mis propios ojos, que jamás imaginé. El agua tapando las rodillas y las ruedas de los coches aparcados se me ha quedado grabada en la tristeza.

Fueron diez minutos

Los mismos que tardas en secarte el pelo y que te broten los rizos, en que la cafetera y la tostadora avisen de que el desayuno esté preparado, o en quedarte dormido escuchando algún pódcast, música o el sonido relajante de lo que prefieras.

Fueron diez minutos de lluvia, pero de la que te pilla a traición como un susto de mal gusto que no te esperas, te pone blanco y te arranca la vida porque sí, porque tu único motivo es estar dentro de tu coche, de tu casa, o llevando la vida normal de un fin de mes de octubre, escurriendo el monedero.

Y te paraliza, como la fotografía del fotomatón que te sorprende distraído con el flash, pero ahora con agua torrencial sin derecho a réplica.  Injusto, como un aviso que llega tarde.

Faltó previsión, pero han sobrado almas

Pero no almas cualquieras, sino almas que pararon su mundo sin pensárselo dos veces, sin demostrar nada a nadie, que se han puesto de fango hasta las cejas para que a ningún afectado por la DANA, le falte algo de primera necesidad. Almas de a pie, mano a mano, sin traje ni corbata.

Me emociono incluso escribiendo esto, pero tengo que agradeceros tanto amor desinteresado, todos los voluntarios sois seres humanos enormes, y sois el ejemplo que aún quedan buenas personas, anónimas, que se han echado a la carretera sin mirar atrás para que Valencia vuelva a florecer.

Gracias, de todo corazón

No quiero que sea tan fácil que Baeza los despida llenos de sueños después de esforzarse tanto, y que el día menos pensado, sus familias los reciban dormidos eternamente. Un pésame se queda tan corto en situaciones así, que hasta ofende. No quiero que salga tan barato el dolor de una madre a la que arrancan tanto.

Cruzar la puerta de casa con el uniforme puesto y regresar inerte dentro de una bolsa de plástico es indescriptiblemente cruel con palabras.

Hay demasiado verde en el cielo, y mucho cobarde en el mar.

Antes de ayer era julio y recibía mi nueva vuelta al sol y ahora sin apenas darme cuenta, ordeno los calcetines para tenerlo a mano más pronto que tarde.  Es tiempo de granadas y membrillos, de un prohibitivo oro líquido literal en boca de todos y paladares privilegiados, de despedidas de amores de verano, con besos que saben a poco, con nubes que arrastran tanto.

Todo cambia, todo llega, todo pasa.  Esta espiral que es la vida nos engulle sin permiso.  Somos las presas distraídas de un ilusionista sin escrúpulos, cuando contamos navidades pasadas con los dedos en vez de carcajadas sinceras a diario.

La náusea humanoide que he ido gestando sin darme cuenta me hace observar en silencio, bajar de vez en cuando las persianas, cuando prefiero leer libros a escuchar palabras vacías de almas inertes. No he visto la tan esperada mejoría humana después de la pandemia, sino todo lo contrario. Una selva voraz donde impera el canibalismo y la falsedad, donde te pisan la cabeza sólo por existir.

La suerte no existe, y quizás ni tu ni yo tampoco.

Pero ahora, fuimos nosotros dos.

He sido abrazos, he sido sonrisas y he sido muchísimo amor. He entregado lo que tenía dentro del corazón y he intentado verte contento como el momento en que nos conocimos. Ahora soy un ramo de recuerdos secos, un aroma que te cruzas por la calle, alguna foto olvidada por casa y espero que un buen puñado de momentos felices inolvidables.

A veces pienso que cruzarme en tu vida no fue casualidad. Y es algo de lo que hablamos varias veces. Era el momento adecuado y necesario, yo tenía la misión que cumplí a tu lado y el alma feliz cada vez que nos abrazábamos por un ratito eterno. Yo fuí enviada a tu vida y simplemente hice lo que tenía que hacer. Amarte de la única manera que conozco. Sin descanso y a por todas, haciéndote reír tantas veces.
Soy lo que tengo, soy lo que doy, perdón por no poder hacerlo mejor.

A veces los ángeles se estrellan si se desorientan cerrando los ojos, porque no saben si están soñando o despiertos. A veces olvidamos que somos humanos que se equivocan y que cometen errores. Tantas veces es mejor escribir que expresar que las alas diminutas que nos sostienen se quedan cortas. A veces las nubes de polvo nos ciegan porque son excesivas, nos atacan sin descanso y nos separan en galaxias diferentes. Pasó.
Nuestra vía láctea se bifurcó. Sin eclipses, en cuarto menguante.
Somos huellas en la arena que intentan curarse por separado para no ser cicatrices. El agua sigue siendo salada venga del mar, o de mis ojos.
Fuimos fugaces.

Recuérdame lleno de amor, como el cielo infinito, sólo lleno de imágenes que te hagan sentirte bien en eso que se guarda dentro que sabemos que existe pero que se esconde y aparece cuando quiere. Despierta cada mañana luchando por tus sueños y ojalá que cumplas todos tus planes, y que tantas cicunstancias adversas son sólo meteoritos enanos en este universo.

Misión cumplida. Buen viaje. El cosmos te espera para verte brillar.

Sigo siendo feliz con el sol de frente aunque hayan pasado treinta años. El mar me sigue susurrando paz en cada ola que se rompe en la orilla. En silencio lo disfruto, mientras me siento afortunada por todo lo que me rodea, agradezco inmensamente el privilegio de estar viva, de amar, de sentir y de poder tener a mis seres queridos lo más cerca posible. Lo de ser amada como yo lo soy, es sencillamente inexplicable con palabras.

Ahora es más fácil verme en zapato plano, con una rebeca cerca dentro de un bolso enorme y viviendo más de día que de noche, pero con las mismas ganas de luchar por lo que merezco, buscando ese campo de girasoles donde zambullirme y reirme hasta la saciedad.

No quiero que me falte luz, ni claridad en el alma. Abro las ventanas, las puertas y sobre todo los brazos.

Presente, hoy, es lo que importa ahora mismo. Nada más. Abrazo todo lo que me hace bien y lo dejo dentro de mi vida, mientras el atardecer me recuerda que tengo todas las oportunidades posibles que yo quiera.

Ama, con todas tus fuerzas, ama hasta reventar porque volverás a llenarte de amor aún más profundamente.
Mereces amor incondicional, que nadie ni nada te haga dudar de eso.
Léelo de nuevo.

El planeta debe rebosar muchísimo amor, es lo único que nos salvará de ésta mediocre existencia.

Aparte de los sinónimos de los que hacemos gala en muchas regiones de España para citar un mismo objeto, nos estamos viendo invadidos por extranjerismos que según la propia RAE se utilizan porque es necesario en la lengua que los acoge para denominar el significado de una palabra que no ha sido contemplada en el mismo.

Aquí lo llevas.

Ahora sin darme apenas cuenta, bottoms se denomina a las vestimentas de cintura para abajo y tops a las de arriba englobando prendas como en uno de los puestos del recinto de La Magdalena los jueves por la mañana, como si camisa, blusa, pantalón o falda no fueran utilizados a diario (nunca mejor dicho), pero si utilizas términos de este tipo parece que vienes de estar sentada en los principales desfiles de moda internacional imitando muchas veces de forma ridícula a las influencers que graban videos en sus dormitorios abriendo bolsas de ropa o mostrando productos de un maquillaje genial, con una pronunciación que debería de estar subtitulada para poder diferenciar si el color de labios que usa es Red velvet o Revólver porque el color rojo sangre que te deja es el mismo y no quedarte con cara de búho dudando después de haber retrocedido dos veces para escucharlo bien prestando atención y aún así "no hay manera".

Pero sin Coque Malla esta vez, ya que sería Coque Leggin.

Ahora los chándals de toda la vida tan usados de andar por casa durante el confinamiento son sportwear y bikers son prendas que te quedan cortas, ya sean pantalones o chaquetas. Depende del contexto de la frase tienes que averiguar si es chaquetilla o pantalón de ciclista.

Quedas en una Coffee shop porque decir cafetería queda más de barrio y tu estas top in the world o pretendes hacerlo para sentirte on fire, cuando lo que se me pasa por la cabeza es que he ido a Gibraltar a dar una vuelta y traerme chocolate y algún capricho más (no, no fumo) y me están hablando allí con esa característica parlante, y que con tanto fuego que tienes no sé si recomendarte algún antiácido para el estómago o alguna cremita vasoconstrictora para cuando te sientes.  Sí, me he reído por dentro, y tu también.

Imagina mi cara de circunstancia. Con las cejas levantadas.

La tuya dice: "Oh my God".

Ahora hacer la compra anticipada y cocinar para la semana o para congelar y tener para varios días, se llama Batch Cooking.

Arsa... Batch Cooking

Es decir, que está de moda porque es una expresión inglesa novedosa, lo que llevamos haciendo muchas desde hace años para congelar en tapers, recipientes de plástico de toda la vida, y que tienen una resistencia que acompañados de la vajilla Duralex, sin duda ganan en un combate al mismísimo acero valyrio. Ahora suben de nivel, porque no es lo mismo guardar sobras o macarrones con tomate  que hacer lo que está de moda (Si es por Bachcukin da igual que se quede colorado después de fregarlo, pero tú crees que estás en el candelero y lo etiquetas para las redes sociales más contenta que unas pascuas).

Me resisto a utilizar tanta novedad lingüística. Sinceramente no lo veo tan necesario.

Sigo apostando por remojar legumbres para planificar y congelar, en cocinar y conservar verduras de temporada y en buscar lo que me apetezca en castellano. Porque aquí el cuchareo, el bienmesabe, el morcón embuchado, una buena paella, y un buen puchero (del que cuenta por si solo a tus vecinas que se está cocinando, la sopita de sobre no huele igual) en una buena sobremesa al solecito que nos adora tantos días al año, si que no pueden tener el nombre extranjero que la definiría porque te puedo asegurar, que aunque lo intenten, no lo van a disfrutar igual que nosotros.

Te los podrás comer, pero te aseguro que no van a estar igual de ricos.

De este modo, prefiero seguir cuidando este idioma en el que escribo y el que adoro, sin hacer pronunciaciones guiris excesivas con salivazos incluidos que lo único que me harían sería estallar en risa y terminar llorando con dolor de barriga de tanto cachondeo, porque lo llamen como lo quieran llamar, la carcajada aquí, no tiene igual.

Buen provecho.

Consiguieron llenarme de primaveras el otoño y cuando me he dado cuenta el frío me empujaba a buscar las bufandas para tenerlas cerca.  Las mantas en el sofá hacen guardia siempre dispuesta a hacerme agradecer su calidez.  Haciendo el cambio entre ellas como si desfilaran en Buckingham, pero sin hacer apenas ruido como el susurro de un abrazo al que siempre regresamos.

Es domingo por la noche y todo está en un increíble silencio casi absoluto. El tic tac de los relojes se suceden casi pisándose, cerrando el fin de semana en el que he visto más de veinte maneras de adornar la casa en estas fiestas y desde unos libros apilados llenos de luces a muebles redecorados con el nuevo color coco tan de moda.

Hemos cambiado el ventilador del salón por la freidora de aire caliente sin darnos cuenta.

Estamos rodeados de espejismos. Nada es lo que parece y mucho menos en redes sociales. Siempre aplicaré refranes del tipo de "Dime de qué presumes y te diré de qué careces", porque aunque parezca mentira no he aprendido a hacerme una autofoto en condiciones. Lo llaman selfie, yo lo llamo no perder el equilibrio mientras pongo una postura rara que es una mezcla entre intentar salir mona y apretar las piernas porque algo me ha hecho demasiada gracia. Sí, soy tremenda y parece que demasiado torpe también.

Si no has subido noticias del volcán incandescente o de la crema de avellanas, no eres nada en el universo de la luz encendida. Aún te queda fabricar algún elfo con una fregona para tener tu hueco obligatorio.

La blusa agotadísima en tiendas por las imágenes en una firma de libros que ha sido lo más de los más delante de los focos cuesta la friolera de 150 euros, y la señora mayor con la que me cruzo algunas mañanas empujando su carrito de la compra se venda las piernas para poder paliar el frío sin tener que dar explicaciones mientras anda despacio, y nos damos los buenos días. Porque siento una extraña sensación entre compasión, tristeza y un sabor metálico mientras trago saliva.

Guardo silencio, pero no dejo de pensar en los dos mundos en los que habitamos, el real que no sale en fotos, y que hace sonar el despertador cada mañana a la hora traicionera, que roba horas a la noche para poder lavar la ropa sin tener que vender las córneas, el que suma demasiado pero no resta gastos, el que usa Dalsy con preocupación,  que aguanta la rabia porque la mala racha no cesa. Y el otro mundo tan distinto y helado, que está lleno de espejismos de copas brindando, de expresiones públicas de amor con la caducidad de la corta memoria, de sonrisas llenas de críticas malignas,  del aparentar opulencia social, del tener más que el de al lado porque debe ser así para sentirse menos don nadie, pero más vacío y miserable que ninguno. Eres humo lleno de complejos, sin la capacidad de agradecer lo que realmente te dejaría sin aliento, mientras usas frases elocuentes de escritores que ni siquiera conoces en tu propia filosofía de taza ostentosa y café aguado, en la foto correspondiente. Veinticuatro horas de fama, en tu perfil virtual.  Eres la gran mentira que aprendió a callar su verdad, con tal de seguir en el rebaño de los iluminados por los nuevos aros de luz.  La bombilla cansada del interruptor borrado.

Aquel espejo manchado y oscurecido, que sólo refleja lo que no eres.  La vida soñada que nunca abrió los ojos.

Sin energía no existes.

Sigue luchando por despertar.

Era un ramo pequeño de bombillas en forma de gota, que colgó del armario. Cuando vi aquella foto en penumbras de la habitación, enfocada desde la cama y con un puñado de luciérnagas alumbrando la oscuridad, guardé silencio y sonreí, porque sé que ella también lo hizo y que sigue alumbrándome con su fuerza y valentía como la guerrera que es, aunque a veces ni ella lo sepa. Creo que tampoco sabe que es uno de mis ejemplos de superación y que no puedo quererla más y más bonito. Es lo que intento con lo que tengo al alcance de mis manos (a veces menos de lo que me gustaría) sembrar un poco de paz, sonrisas y buenos sentimientos a mi alrededor. A las en este caso, pero ha sido luz.

Cuando estoy nerviosa sonrío y la risa tonta puede incluso delatarme, lo demás es parte de la fiesta de las neuronas espejo cuando consiguen contagiar ese suspiro secreto.

Habían pasado cuatro circulos solares completos. Ambos decidimos estar pero sin ser en la vida del otro. Una pandemia mundial, vidas diferentes, y varios miles de kilometros entre nosotros, no consiguieron borrar tantos segundos de primera que solo nosotros sabemos.

Nadie sabe lo que pensábamos al abrazarnos, al reírnos juntos y al sentirnos felices. Creo incluso que ninguno de nosotros pensó en que éste encuentro entre marismas fuera real, porque no confiaba en que volviéramos a encontrarnos en la vida. Yo uso el mismo perfume, él sigue besándome en la frente queriéndome bonito, y el tiempo sigue corriendo igual de deprisa cuando estamos juntos.

A veces te siento a ti sin pensarlo pero sigo siendo yo, a solas y a tientas entre los recuerdos, y esta sensación me hace sonreír. Era nostalgia de amor puro, es poder afirmar que esta belleza de latir te caló hasta los huesos. Quererse bonito es uno de los mejores abrazos que puedan existir.

Agosto se me escapa un poco más cada mañana, y aunque me siguen robando besos y palabras entre dientes a causa de la mascarilla desde hace un año y medio, todo está siendo diferente. Me he emocionado, he llorado, he sentido y he vibrado. No esperaba poder reunirme con tantas personas a las que tengo y quiero en mi vida, ha sido una sorpresa enorme. Gracias a todos por existir y por seguir celebrando conmigo tanto. Yo sigo en las mismas, floreciendo a diario como la flor de loto, y pienso seguir asi muchísimo tiempo mas. Consiguiendo el "mas difícil todavía". Agradeciendo que somos instantes capturados a lo efímero de la vida y de su propio tiempo singular.

El estandarte de la calma tan necesaria, intenta ondear sobre mi cabeza mientras escribo como corresponsal de guerra en esta batalla que llaman verano repleta de fotos de playas, porque he tenido que esquivar demasiadas bombas para asumir que sin mi misma no soy nada, y que de la propia metralla destinada a doler, hago poesía si hace falta. Que la lucha y sus ganas me acompañen siempre. Queriendo bonito.