IA - Richard Stine

Todos somos adictos a algo, aunque últimamente lo que abundan son los enganchados a la toxicidad de las redes sociales. Pero, por no irnos por las ramas, también están los que no pueden dejar de practicar deporte, los que devoran libros o a los que les va el masoquismo de que los exploten en el trabajo… Hay de todo en la viña del Señor.

En el mundo del misterio también tenemos a nuestros propios yonkis. Y no me refiero a esos que sufren un severo síndrome de Nathan Drake y sienten la obligación de salir de noche más que un adolescente con más alcohol que sangre en las venas. No. Hablo de los que utilizan la investigación paranormal directamente para drogarse.

Llevo ya un tiempo en esto y he visto u oído de todo. Incluso reconozco haber provado el método más laxo para supuestamente “afinar el oído” y conectar con el más allá. Aunque supongo que quien lo practica siempre termina logrando su objetivo: A ese ritmo, no solo verás a la entidad del lugar, sino también a Maradona, a Dios y a tus propios antepasados pidiéndote que lo dejes ya.

El escalón más suave es el alcohol, bajo la premisa de que nos vuelve más “sensibles” a las entidades. Me encanta el término, porque parece que me voy a poner “Los puentes de Madison” con un paquete de pañuelos en mitad de un sanatorio abandonado. La realidad, sin rodeos, es que es una magnífica excusa para echarte unas cañas con los colegas rodeados de escombros y ratas.

Los hay que beben para quitarse el miedo o la inseguridad de entrar solos a un lugar, especialmente si el sitio está en mitad de un bosque espeso. Sinceramente, le veo serias lagunas a esa lógica. Primero, porque el alcohol te vuelve más torpe: Te quitas el miedo, sí, pero la hostia contra el suelo al tropezar con un bache en la oscuridad te la llevas calentita de casa. Y segundo: Si hubiera alguien vivo en el lugar con malas intenciones, ¿de verdad te conviene tener los reflejos de un koala sedado? Mirándolo por el lado bueno, si te matan allí dentro, al menos le ahorrarás trabajo al siguiente grupo de investigación convirtiéndote en el nuevo fantasma del lugar.

Subiendo de categoría nos encontramos con el cannabis, aunque algunos se conforman con el tabaco. Lo del cigarrillo es igual que lo del alcohol: Puro placebo para calmar los nervios. Pero lo de la marihuana es de traca: Se supone que abre tu “capacidad sensitiva” para percibir mejor a los espíritus. Claro que sí. Seguro que el espectro de una niña del siglo XIX se te va a manifestar solo para pedirte dos caladas, porque la eternidad sin wifi debe de ser aburridísima.

Ya en el top de la escala están los que se meten peyote, monguis o cualquier sustancia psicotrópica. Volvemos a lo mismo, pero a un nivel digno de pasar las vacaciones pagadas en Proyecto Hombre. Vamos a ver, genio: ¿Seguro que ves duendes porque esos seres habitan en otra dimensión y no porque llevas el cerebro flotando en ácido? Si ves a un demonio de siete cabezas saliendo de una pared de pladur, lamento decirte que no es una transcomunicación; es que estás a las puertas de un brote psicótico de manual.

A este paso, lo único que nos falta es mezclar todas las sustancias, encender la Spirit Box, conectarla a unos altavoces a todo volumen con música dance y montarnos una rave ilegal en un psiquiátrico derruido. Seguro que a la media hora estamos todos viendo fantasmas, demonios y dragones polacos sobrevolando el techo. Eso sí que sería una alerta ovni en condiciones.

A todo lector que haya llegado hasta aquí: Di no a las investigaciones bajo los efectos de las drogas. Cuida tu salud mental, que los muertos ya están muertos y no tienen prisa. Mejor toma frutas y verduras, que un infarto en mitad de una alerta paranormal queda muy feo en el currículum

App de la serie de terror

A ver, sentaos y apagad la mente porque Netflix nos ha vuelto a cagar en la cara con su última superproducción de terror adolescente: “Si los deseos mataran....” Una serie que te promete pesadillas pero que lo único que te provoca son unas ganas irrefrenables de estampar la cabeza de los guionistas contra la esquina de un bordillo.

Y sí, antes de que vayáis a mirar, panda de cotillas, la jodida app 'Kirigo' existe en la vida real y está lista para descargar en vuestras stores. Porque, al parecer, el marketing inmersivo de hoy en día pasa por instalarte un “malware” que te roba hasta el alma mientras te crees el protagonista de esta basura.

Pero hablemos de la serie; tranquilos, cero “spoilers”, no os voy a joder la trama porque directamente no hay por dónde cogerla. ¿Alguien me explica el enorme, gigantesco e inconmensurable agujero negro que tienen en la cabeza los creadores de las ficciones de terror actuales? Vamos por partes, que me caliento.

El botón de desinstalar, ese gran desconocido para los mermados de nuestros protas. Si un ente demoníaco, un hacker psicópata o el fantasma de tu abuela en tanga te está haciendo la vida imposible a través de una puta aplicación del móvil... ¡no te la bajes! O mejor aún, si te la bajaste, ¡no la abras! ¿Qué cojones os pasa? En los ochentas no podías escapar de Freddy Krueger porque todos tenemos que dormir, pero en pleno 2026, si sabes que la app del demonio te va a poner un cronómetro que cuando acabe mueres, coges el puto Iphone; porque en esta historia parece que solo existe la marca de la manzana; lo metes en el microondas cinco minutos a máxima potencia y te vas a tocar césped al parque. Fin del terror. Títulos de crédito.

Por otro lado, la policía comparte una sola neurona; y la tienen de vacaciones. Es que es en serio, tócate los huevos con las fuerzas del orden de esta ciudad. Hay una epidemia de chavales palmando de las formas más absurdas y grotescas posibles. Literalmente, miles de adolescentes muriendo como moscas, con muertes sospechosas, y casualmente todos tienen la dichosa app 'Kirig'  brillando en la pantalla de sus móviles de mil pavos. Y el inspector jefe, que debe tener el coeficiente intelectual de un ficus, se rasca la barriga y dice: “Nah, seguro que ha sido un reto de TikTok que ha salido regular. Archívalo, Paco, que se me enfría el cafelito”. ¡Me cago en mi estampa, que ni el inspector Gadget ciego de fentanilo sería tan inútil!

Añade que las escenas del crimen son intocables y ya te ríes para no llorar. Resulta que los móviles de las dos primeras víctimas se tiran AÑOS en el lugar de los hechos. Años, joder. O sea, ocurre una desgracia de proporciones bíblicas y los del CSI debieron asomarse a la habitación, ver que había un poco de polvo y mucha sangre; porque en la historia las personas son botes de ketchup con patas; y decir: “Uy, qué mal rollo, yo ahí no entro que me mancho los mocasines, vámonos de cañas”. Y ahí se quedan los putos teléfonos, criando telarañas hasta que llegan nuestros protagonistas a tocarlos con sus sucias manos chorreando más sangre para que avance la trama. ¿Lógica policial? ¿Para qué?

Asimismo, todos sufren el síndrome de Batman; o dónde coño están los padres. Hay un caso que se explica divinamente, pero del resto Nino… Ni noticas. Esto ya es un clásico del género, pero aquí alcanza niveles de vergüenza ajena. Los protagonistas de esta serie; exceptuando uno; deben haberse criado por combustión espontánea o son esporas, porque aquí no hay un solo adulto funcional. Los chavales llegan a casa a las cuatro de la madrugada, cubiertos de fango y sangre, gritando, con la casa patas arriba, ¿y los padres? Bien, gracias. Parecen vivir todos solos en adosados inmensos. Ni una sola madre saliendo en bata con la zapatilla en la mano para decir: “A mí me da igual la app Kirigo y sus muertos, tú a las diez estás cenado o te cruzo la cara”. Nada. Un páramo absoluto de responsabilidad parental.

En resumen, “Si los deseos mataran…” es otra de esas superproducciones millonarias que confunde el "terror psicológico" con ponernos de los nervios por lo sumamente gilipollas que son todos los personajes de la pantalla. Si queréis pasar miedo del de verdad, abrid la app del banco a final de mes y dejaos de niñatos que no saben apagar el Wi-Fi.

¿Lo más terrorífico de todo esto? Que vuestro columnista preferido os la recomienda. La puntuaría con siete cráneos de diez; sí, el terror se mide por cráneos porque así da mas miedo

IA - Richard Stine

En un mitin no hay humanos, hay ‘cascarones’. El candidato sube al atril, que es el altar de sacrificios, y empieza a emitir ondas de baja frecuencia disfrazadas de discurso, mientras el público, sometido a un trance hipnótico por culpa de las banderitas de plástico y la musiquilla en bucle, empieza a aplaudir sin sentido.

Si tiras sal bendita en medio de la pista, la mitad de los concejales de urbanismo empiezan a echar espuma por la boca y a trepar por las paredes. El terror mental aquí es absoluto porque estás rodeado de miles de personas, pero en realidad estás completamente solo; no hay nadie al volante en esos cerebros, han sido abducidos por el ente parasitario del bipartidismo.

Los investigadores nos pasamos la vida limpiando audios con ruido blanco para escuchar a un espíritu decir “vete de aquí” con voz de asmático, cuando para conseguir material de primera solo hay que encender la tele durante un debate a cuatro. Los debates no son diálogos, son parafonías superpuestas, una algarabía infernal de entidades gritándose las unas a las otras desde dimensiones distintas.

Hemos pasado horas en el laboratorio aislando las pistas de audio de los candidatos mientras se interrumpen, y cuando le aplicas un filtro de reducción de ruido y lo reproduces al revés, lo que parece un debate sobre política fiscal revela su verdadero mensaje demoníaco: “Entrégame tu nómina y sacrifica a tu primogénito para pagar mi coche oficial”.

A veces, el candidato se queda congelado un par de segundos mirando a cámara; los politólogos dicen que está dudando, pero los parapsicólogos sabemos la verdad: está recibiendo instrucciones del inframundo por el pinganillo o sufriendo un reinicio en su sistema operativo de reptiliano.

Por supuesto, no podemos obviar los fenómenos físicos. El poltergeist clásico se caracteriza por el movimiento de objetos sin intervención humana visible, pero en la política esto alcanza niveles de nivel 5 en la escala de Kessler a través de la telequinesis financiera.

Hablamos de millones de euros en adjudicaciones públicas que, de la noche a la mañana, se desmaterializan del plano físico y, mediante un misterioso apport ectoplásmico, se rematerializan mágicamente en una cuenta offshore en Suiza o Andorra. Es dinero público que levita, facturas en B que aparecen de la nada en el cajón de la sede y discos duros que, presuntamente poseídos por un espíritu violento, deciden formatearse y destruirse a martillazos ellos solitos antes de que llegue el juez.

Al final del día, el investigador que entra en una casa abandonada al menos sabe a lo que se enfrenta: un muerto cabreado. Pero enfrentarse a las ruinas de un país gestionado por estos entes... eso sí que te deja sin dormir.

Si alguna vez hacéis una ouija y el vaso deletrea: “V-O-T-A”, quemad el tablero y corred por vuestra puta vida.

IA- Richard Stine

Si los pioneros de la investigación psíquica levantaran la cabeza; cosa que, irónicamente, es justo lo que estos programas buscan; volverían a enterrarse de vergüenza ajena. Y es que la televisión moderna ha logrado un milagro que ni la ciencia más puntera ha rozado: convertir el terror a lo desconocido en una “sitcom” con gafas de visión nocturna. El formato de “reality” de misterio nos ha regalado la figura del "investigador táctico", un grupo de personas que irrumpen en un edificio abandonado con la sutileza de un equipo SWAT y más linternas tácticas que el ejército. Su metodología científica consiste en apagar las luces, encender una cámara en visión nocturna que les da un favorecedor tono verde radiactivo, y gritarle a la pared: "¡Manifiéstate, cobarde!". El clímax de estos episodios siempre es el mismo. Un crujido en la madera; probablemente termitas; provoca que el presentador ponga los ojos en blanco o corra despavorido, tropezando con los cables de su propio equipo de sonido. Luego llega la prueba irrefutable: la grabadora de voz. Tras amplificar el audio un 400%, aseguran que un ruido asombrosamente similar a un estómago digiriendo fabada dice claramente: "Saaaal de aquiiiií", asegurando un Premio Nobel inminente.

A este lado del charco, el estilo es menos de película de acción y más de thriller psicológico de sobremesa. Aquí, el presentador mira fijamente a cámara con la frente fruncida, utilizando un tono de voz que sugiere que acaba de descubrir quién construyó las pirámides, mientras la música de fondo de sintetizador insinúa el inminente colapso del universo. El “modus operandi” es fascinante por su capacidad de estirar el chicle. Cogen cualquier suceso; una luz en el cielo, una mancha de humedad caprichosa o una historia de pueblo; y lo envuelven en una capa de trascendencia cósmica. De repente, ya no es un cuento popular; es una anomalía espacio-temporal conectada con los templarios y la CIA. Lo verdaderamente trágico es cómo este circo mediático abarata el genuino folklore. Toman una buena historia, de esas que realmente erizan la piel si se leen o se cuentan al calor de una chimenea; quizás uno de esos clásicos enigmas de la provincia de Cádiz, un relato oscuro en San Fernando, o la siempre inquietante figura de una dama blanca apareciéndose de madrugada en una curva sin iluminar; y lo convierten en un “show” de dos horas. Lo rellenan de humo artificial, recreaciones con actores que sobreactúan y tertulianos que debaten acaloradamente si la aparición era un demonio sumerio o un fraude. Lo que en cualquier barrio se contaría con respeto y en voz baja, en televisión necesita banda sonora de Hollywood y gráficos en 3D.

Estos programas han creado un ecosistema tremendamente rentable donde la sugestión es la reina y la audiencia es el cómplice voluntario. No importa que la inmensa mayoría de las "pruebas" se desmonten con un curso básico de edición de vídeo, entendiendo lo que es la pareidolia, o aplicando un mínimo de sentido común. El espectáculo debe continuar. Al final de la emisión, el verdadero misterio insondable, el enigma que ninguna ouija, ningún péndulo y ningún sofisticado medidor electromagnético ha logrado resolver hasta la fecha, no es si hay vida después de la muerte. Es cómo, temporada tras temporada, siguen convenciendo a millones de espectadores de que, esta vez sí, el polvo flotando frente al objetivo de la cámara es el mismísimo espíritu de un monje medieval pidiendo paso a publicidad.

IA - Richard Stine

Cuando toca investigar un lugar, solemos repetir el mantra de que “no podemos descartar ninguna etapa histórica”, como si fuésemos arqueólogos del más allá con un máster en paciencia infinita. Una hacienda abandonada tiene su fase contemporánea, claro: paredes desconchadas, grafitis de dudoso talento y algún que otro vivo merodeando en busca de emociones fuertes o cobre que revender. Y, por supuesto, siempre existe la posibilidad de que allí ocurriera una tragedia reciente, de esas que nos encantan a los investigadores porque nos permiten hacer lo que mejor sabemos: acosar educadamente a la víctima para que nos cuente su experiencia post mortem.

Luego está el pasado cercano, ese que nos convierte en una especie de periodistas del corazón del inframundo. Preguntas profundas, filosóficas, de gran calado existencial: “¿Falleciste aquí?”, “¿Tu marido te asesinó porque te engañaba con otra?”, “¿Te acostaste con el cura que venía a dar misa los domingos?”. Auténticas cuestiones de Estado para comprender la naturaleza del más allá, dignas de una tesis doctoral en Telecinco.

Pero aquí es donde los amantes del morbo suelen detenerse, como si la historia del lugar empezara en 1950 y antes solo hubiese un vacío administrativo. Porque, claro, ¿a quién le interesa lo que pasó en ese terreno durante la Edad Media? ¿O durante la Ilustración? ¿O durante la Guerra de la Independencia? ¿Qué fue de los romanos que murieron en Hispania? ¿Siguen “en activo”? ¿Les corresponde ya una jubilación digna después de dos mil años de servicio espiritual? ¿O están condenados a seguir respondiendo a preguntas absurdas hasta el fin de los tiempos?

Y ya si nos vamos más atrás, al Neolítico, la cosa se vuelve directamente cruel. ¿Acaso esas almas prehistóricas siguen cotizando para el más allá? ¿O ya se les considera personal extinguido, sin derecho a pensión ni a descanso eterno? Porque, seamos sinceros, aguantar las sandeces que hacemos los investigadores debería contar como castigo divino. Si existe un infierno, probablemente tenga forma de sesión de psicofonías mal planteadas.

Y aquí surge la gran cuestión ética que nadie quiere abordar: ¿estamos explotando laboralmente a las entidades? ¿Es moral exigirles disponibilidad absoluta, 24 horas al día, siete días a la semana, para que respondan a nuestras preguntas sobre si “estás aquí” o si pueden “dar un golpe para confirmar”? ¿No merecen, al menos, un convenio colectivo del más allá, con descansos, vacaciones y derecho a no manifestarse si no les da la gana?

Porque, si lo pensamos bien, morirse debería ser el fin de las obligaciones, no el comienzo de un turno eterno en un edificio en ruinas esperando que llegue un grupo de curiosos con grabadoras y preguntas que ni un funcionario de ventanilla soportaría sin dimitir. Pero ahí están, según nuestra lógica, atrapados en su puesto de trabajo, cumpliendo con una jornada laboral que dura siglos, sin posibilidad de prejubilación ni de traslado a un destino más tranquilo.

Y mientras tanto, nosotros seguimos insistiendo, como si el más allá fuese una oficina de atención al cliente con un servicio pésimo pero obligatorio. Quizá algún día deberíamos plantearnos que, si realmente existen entidades, lo mínimo sería dejarles descansar. O al menos preguntarles si quieren seguir “colaborando” con la investigación. Porque igual la verdadera actividad paranormal no es que se manifiesten… sino que todavía no nos hayan mandado a todos a freír espárragos. Y puedo dar fe de ello.

Aunque a este ritmo acabaremos como el profesor Cuthbert Binns de “Harry Potter”. Si siguen retrasando la edad mínima para jubilarse a los vivos llegaremos al más allá echando horas en nuestro puesto de trabajo. Y por desgracia, de esto también puedo dar fe de ello.

IA - Richard Stine

Hace poco estuve en una manifestación por la sanidad pública en Cádiz. Muchas de esas soflamas que se gritaban eran contra las interminables listas de espera. ¡Joder! Y lo vivo en mis propias carnes: para cuando por fin te dan cita, puede ser que te hayas curado por tu sistema inmunológico o bien porque la palmaste.

Dicen que no hay dinero suficiente para satisfacer todas las necesidades: contratar más personal, hacer que el hospital funcione doce horas a pleno rendimiento, crear nuevas infraestructuras sanitarias, reparar las que ya existen o, simplemente, no abandonarlas a su suerte.

Vamos, que tal y como andan las cosas a nivel mundial y estatal, creo que esas soluciones no llegarán por mucho que se lo pidamos a los Reyes Magos. Así que, ante esos pacientes que dicen que para cuando les llamen para darles la cita; o para cuando esta llegue; ya estarán en el otro barrio, creo que es mejor abrir una extensión de la sanidad en el otro mundo.

Quizás, aunque ya no caminemos por el mismo plano, en el más allá puedan confirmarte qué enfermedad o problema acabó con tu vida. No sería una extensión muy positiva, pero al menos es algo. Recuerdo que cuando he contactado con entidades, muchas veces, esta no quiere marcharse porque no sabe que está muerta o porque tiene asuntos pendientes en vida… Como una cita que no llega.

Es muy “heavy” esto, pero si los espíritus con conocimientos médicos no quieren seguir ejerciendo su profesión; que los pobres se lo han ganado en vida; deberíamos capacitar a los investigadores paranormales para dar atención a esas entidades que seguían esperando su visita con el doctor. Porque creo que si a la ya agotada plantilla de sanitarios que tenemos la formamos en el campo parapsicológico, me los imagino atendiendo a los pacientes en consulta, en sus casas, por teléfono o vía ouija, y ya veo a más de uno organizando una huelga; y con razón.

El problema estaría en que, además de formar a más gente con dinero público, tendríamos que añadir a nuestros maletines útiles como estetoscopios, tensiómetros, otoscopios, glucómetros… Por los termómetros no hay que preocuparse, que ya los solemos usar, solo sería cuestión de empezar a usarlos con las entidades.

Aunque sigo sin verlo viable: tendrían que fabricar un estetoscopio paranormal… Y eso son más gastos, porque a día de hoy aún no he visto a ningún investigador del misterio pidiéndole a un fantasma que tosa para ver el estado de sus pulmones. Así que habría que añadirle una capa de “paranormal” a la herramienta para que nos sea útil.

Que nadie se tome este artículo como una propuesta seria para solucionar el gran problema de la sanidad española. He visto demasiados capítulos de “South Park”, “Rick y Morty” y otros programas de humor absurdo como para que algún político se lo tome en serio y cree la Unidad Sanitaria Paranormal. Aunque puede que alguna compañía de sanidad privada sea capaz de crearla y añadirla a la cuota mensual para que te den cobertura tras tu retiro definitivo de la vida.

Tiene gracia ver el tema de esta forma, pero más vale reír que llorar.

¿Quién no ha ido a investigar a Salinas Dolores en San Fernando? O, por poner ejemplos más nacionales, ¿quién no se ha internado en el antiguo Hospital de San Pablo de Sevilla? ¿O ha intentado colarse en el Cortijo Jurado de Málaga? ¿O ha recorrido la playa de Los Alfaques, en Tarragona, buscando vestigios de la explosión? ¿O ha querido deambular por los pasillos del psiquiátrico de Navacerrada, en Madrid? Vamos, que esto es de primero de investigador.

Estas joyas pueden ir desapareciendo; como la de Madrid; pero ya saldrán “nuevas” para completar el itinerario de todo buen investigador paranormal y poder ir tachando la lista de lugares “obligatorios” que nos entregan cuando nos iniciamos en esto.

Porque si no recorres Belchite y dejas una grabadora, como mínimo, ¿cómo osas llamarte investigador paranormal? Y si nos ponemos exquisitos, antes de morir deberías tener al menos una colaboración con Iker Jiménez. Pero bueno, eso último es harina de otro costal: aquí hemos venido a desgranar la fantasía inicial del buen investigador de lo oculto.

Tú podrás haber encontrado un lugar abandonado casi virgen en tu municipio, pero si no has visitado Bélmez de la Moraleda y visto sus famosas caras, eres un don nadie dentro de la farándula oscura.

Muchos de estos enclaves han entendido la jugada, y ya hay que pedir permiso oficial; cosa que no me parece mal; para entrar, reservar cita o contratar a un guía turístico que te venda la posibilidad de encontrarte con un fantasma. Vamos, que los grupos paranormales hacemos fila y pagamos una entrada; o damos un donativo; para grabar nuestros TikToks sorprendentes o editar un vídeo de media hora contando la misma historia hasta el hartazgo. Estamos ante la gentrificación del misterio.

Y no solo ocurre en los sitios potentes. En otros que están a la espera de ser nombrados como tal, se dan situaciones para partirse la caja. Por ejemplo, ir muy serio al mal llamado “Monasterio del Demonio”, en Carmona; Sevilla; y encontrarte a otros grupos haciendo exactamente lo mismo. Al final acabas pidiendo turno para poder hacer tu prueba, organizando el orden para no pisaros unos a otros y, en definitiva, aprendiendo a compartir en medio de lo que se supone que debería ser algo científico.

Y estos casos se pueden dar de mil maneras. Aún recuerdo una investigación en un lugar con “leyenda urbana” en El Puerto de Santa María donde mi grupo compartía espacio con un grafitero y unos okupas. Tremendo para una investigación seria, donde las haya.

¿Y si eliges una fecha marcada, de esas en las que “las energías están más alteradas”? Como el trabajador promedio organizando sus vacaciones de verano, porque “ellos” también tienen derecho a librar. Halloween, Semana Santa o Navidad, por poner algunos ejemplos, son fechas de especial interés en el calendario del buen investigador. Y, claro, eso mismo piensa la mayoría. Allí estarás, investigando junto a completos desconocidos de tu misma parcela, “compitiendo” para ver a quién le hace más casito el fantasma del lugar. Espero que no tenga demofobia; miedo irracional a las multitudes; porque esa noche los únicos fantasmas seremos nosotros intentando afirmar que el crujido del edificio en ruinas es la prueba inequívoca de un niño llorando porque su madre lo mató. Dejaremos la creatividad literaria del investigador para otro momento.

Como estudiante de turismo, debo decir que aquí hay un buen filón comercial, aunque algo que puedes hacer por tu cuenta y crear tú mismo la atmósfera de manera gratuita no te obliga a tener que hacerlo pagando. Pero, ¿a que no es gracioso tener que hacer fila para poder hablar con un muerto que simplemente quiere estar tranquilo en su casa? Al que le toque el último tendrá que aguantar las quejas del espíritu por allanamiento de morada.

Web - spooky.singles

Durante décadas, el mundo del misterio ha arrastrado una figura casi mítica: la del investigador o investigadora solitaria, siempre con una linterna en la mano, un cuaderno lleno de anotaciones incomprensibles y una vida sentimental tan desierta como el caserón abandonado que investiga. Una especie de héroe outsider, mitad friki, mitad mártir, que parecía condenado a elegir entre el amor y los fantasmas. Y casi siempre ganaban los fantasmas.

Pero ahora llega “Spooky Singles”, una plataforma que promete dinamitar ese arquetipo. Una app; o más bien, una comunidad; que reúne a quienes viven entre lo paranormal, lo esotérico, lo ufológico y lo simplemente raro. Y lo hace con una naturalidad que, sinceramente, habría sido impensable hace veinte años.

Lo interesante es que esta app no surge en el vacío. La investigación psicológica lleva años mostrando que las creencias paranormales no son un síntoma de aislamiento social ni un predictor de rareza extrema. De hecho, estudios recientes señalan que quienes creen en lo paranormal no solo no presentan peor bienestar, sino que a veces muestran más sentido de propósito y estrategias de afrontamiento más positivas que la media.

Esto aparece, por ejemplo, en trabajos como el de Dagnall, Denovan y Drinkwater (2025), que relacionan las creencias paranormales con ciertos indicadores de bienestar y significado vital. También sabemos, gracias a investigaciones sobre experiencias subjetivas paranormales, que estas son sorprendentemente comunes: alrededor del 40% de la población ha vivido alguna, según estudios amplios en Reino Unido. No hablamos, por tanto, de un nicho marginal, sino de un universo compartido por millones de personas.

Si a eso le sumamos que la cultura popular lleva años normalizando lo esotérico; tarot en TikTok, astrología en apps mainstream, fantasmas en realities televisivos; lo raro ya no es tan raro. Lo paranormal se ha convertido en un lenguaje cultural más, y Spooky Singles simplemente recoge ese clima.

La plataforma no propone enamorarte de un espectro; aunque seguro que alguien lo ha intentado. Propone algo más simple y más revolucionario: que puedas hablar de tus intereses sin sentirte juzgado. Que puedas decir “vi una sombra en el pasillo” sin que la otra persona te recomiende dormir más. Que puedas debatir sobre ovnis, energías o casas encantadas sin que nadie te mire como si acabaras de confesar un crimen.

Y eso, en el fondo, es lo que siempre ha dificultado la vida sentimental de quienes viven en el misterio: no la creencia en sí, sino la falta de espacios donde compartirla sin miedo al ridículo. “Spooky Singles” convierte ese “defecto” en un filtro de compatibilidad. Y eso, en términos de citas, es oro puro.

Aquí es donde toca ponerse un poco sarcástico. Porque, siendo sinceros, ningún estudio serio ha demostrado jamás que creer en fantasmas, ovnis o energías te condene a la soltería. No hay correlación, ni causalidad, ni nada que se le parezca. Lo único que había era un estereotipo cultural muy cómodo: el del friki adorable pero socialmente torpe, destinado a pasar más noches con una grabadora de psicofonías que con una pareja.

Así que, si “Spooky Singles” entierra esa figura, no será porque la ciencia lo avale, sino porque ya era hora. Porque quizá el verdadero misterio nunca fueron los fantasmas, sino cómo hemos tardado tanto en aceptar que a la gente le gusta lo que le gusta, y que eso no tiene por qué convertirla en un ermitaño romántico.

Ser single en el misterio se terminó… o al menos, ya no será por falta de opciones. Y si alguien quiere seguir siendo el investigador solitario, que sea por elección, no por estadística. Aunque, conociendo el gremio, seguro que habrá quien diga que la culpa es de una maldición ancestral.

Richard Stine

Richard Stine con los tres ponentes y maestro de ceremonias de la IV Jornadas del Misterio de La Isla de León

Voy a abrir mi corazón, como siempre hago, por el misterio de mi ciudad: un canto al amor por lo que hago. Estoy orgulloso de esa cara prohibida de mi casa y lucho para que no caiga en el olvido.

No siempre es necesario estar en primera fila para demostrarlo; un claro ejemplo fueron estas IV Jornadas del Misterio de La Isla de León, que este año fue en el Centro de Congresos. El presentador fue el gran José Antonio Aguilera, y los tres ponentes fueron Gema Marcos, Óscar Fàbregas y Raquel Berenguel. Una auténtica escalera de color que brilló sin descanso durante todo el acto.

¿Qué puedo decir de mi gran amigo José Antonio? Un magnífico investigador sevillano, colaborador de Cuarto Milenio, que aceptó el papelón de ser maestro de ceremonias sin dudarlo. Expuso temas tan interesantes como los duendes —que hicieron acto de presencia— o Slenderman, y presentó de manera exquisita a cada uno de los ponentes.

Gema Marcos dio el pistoletazo de salida con su exposición sobre la vida de una investigadora. Volvía al ruedo después de una larga enfermedad, lejos de su Barcelona, para elevar el listón de la calidad hasta lo más alto. Compartió pensamientos, vivencias y pruebas recopiladas a lo largo de su extensa trayectoria en el mundo paranormal.

Óscar manejó la figura de Jesucristo a su antojo. Tomó los evangelios de los cuatro apóstoles como fuente principal para extraer conclusiones que al ojo desprevenido se le escaparían. Incluso teorizó sobre el Santo Prepucio y puso en jaque muchos dogmas que se dan por sentados. La sala vibró con sus palabras y con su forma de abordar un tema que, aún hoy, sigue siendo tan delicado.

Por su parte, Raquel tomó el arquetipo tradicional de la bruja y lo destrozó ante nuestros ojos con argumentos contundentes. Un golpe que haría temblar a la Santa Inquisición si siguiera activa, y que nos permitió comprender la realidad de aquellas mujeres perseguidas por su condición o por su sabiduría.

Fue un cuádruple regalo para San Fernando que, a día de hoy, no tiene espejo donde mirarse, porque no existe otro evento de este nivel en nuestra isla. Y todo hecho por amor al arte, destinando los beneficios a dos asociaciones isleñas que luchan por hacer del mundo un lugar mejor.

Todos dejamos algo allí: tiempo, dinero, esfuerzo, ganas… Y recibimos verdaderos aplausos de una comunidad que crece año tras año y que espera con ansias nuestro regreso. Ese es el mejor pago que se nos puede dar: el amor por un mundo mal visto, pero que despierta pasiones cuando se trata con seriedad y corazón.

Como una guitarra rasgada, nuestro mensaje encandiló a los oyentes. San Fernando tiene potencial para albergar este tipo de eventos —y muchos más— porque vibramos en la misma sintonía. A la gente le gusta; el pueblo puede disfrutar de dos fiestas opuestas al mismo tiempo. La Navidad no es incompatible con el misterio.

¿Y los políticos? Pues no vinieron, ni se les espera. No pretendemos mover masas, sino personas. Y eso ya lo logramos desde el primer evento… y van cuatro.

Las bases de San Pablo - Richard Stine

Salir de nuestra tierra siempre supone un reto. Para el Grupo de Investigación Paranormal; AGIP; acostumbrado a movernos entre los rincones cargados de misterio de la provincia de Cádiz, cruzar la frontera hacia Sevilla fue una pequeña aventura en sí misma. Nuestro destino: las famosas Bases de San Pablo, como se las conoce popularmente, aunque su nombre real sea más solemne; la Antigua Base Militar Estadounidense de San Pablo.

Su historia es tan fascinante como lo son las leyendas que la envuelven. Durante las décadas de 1950 y 1960, en plena Guerra Fría, el gobierno estadounidense instaló en Sevilla una base militar estratégica, parte de un entramado de defensa que cubría buena parte del sur de Europa. Aquellas instalaciones fueron, durante años, símbolo de modernidad, presencia extranjera y, en cierta medida, de misterio.

Tras la retirada progresiva de las tropas norteamericanas y el cierre oficial de la base, los edificios quedaron abandonados a su suerte. Desde entonces, la naturaleza y el olvido hicieron su trabajo. Los grafitis cubrieron los muros, los cristales se quebraron, y la rumorología comenzó a crecer: sombras que se mueven solas, susurros en los pasillos, luces inexplicables y una presencia constante de “energías negativas”.

Las Bases de San Pablo se convirtieron, con los años, en un lugar de peregrinación para curiosos, fotógrafos urbanos y grupos como el nuestro, que buscan separar el mito de la realidad.

Aquella tarde, el sol comenzaba a caer cuando llegamos. La luz anaranjada del atardecer caía sobre los edificios desiertos, otorgando al lugar un aire cinematográfico, casi irreal. Lo primero que nos sorprendió fue la magnitud del complejo: siete grandes estructuras, cada una con su propia personalidad. Mientras el cielo se tornaba azul oscuro, hicimos la primera toma de contacto: recorriendo el perímetro, buscando posibles accesos, pero también detectando zonas peligrosas; boquetes, suelos inestables o techos que amenazaban con desplomarse. Antes de adentrarnos, la prudencia debía ir por delante de la curiosidad.

Ya entrada la noche, decidimos comenzar las pruebas con la PSB, nuestra radio de barrido de frecuencias. Los primeros intentos se realizaron en lo que parecía el edificio principal, un espacio que recordaba a un instituto norteamericano: largos pasillos, aulas vacías, y un aire de abandono que rozaba lo poético.

Cada vez que la PSB emitía un ruido, todos conteníamos la respiración. ¿Sería una voz, una interferencia… o nuestra propia imaginación jugando con el silencio?

Nos maravilló descubrir un teatro perfectamente reconocible, con su escenario todavía en pie, y más adelante, lo que parecía un antiguo hospital. Aquellos lugares respiraban historia, aunque también un cansancio antiguo, como si las paredes aún guardaran los ecos de una vida cotidiana que desapareció sin despedirse.

Entre prueba y prueba, la cámara se convirtió en nuestra aliada más fiel. Los grafitis; auténticas obras de arte urbano; captaron tanto nuestra atención como cualquier fenómeno paranormal. Al menos, eso sí, podíamos documentarlo.

Con la medianoche ya lejana y los bocadillos terminados, el cansancio empezó a hacer mella. Algunos compañeros decidieron retirarse, mientras otros; entre los que me incluía; optamos por quedarnos un poco más. Queríamos revisar si alguna de las grabadoras repartidas por el lugar había captado algo. Y fue entonces cuando la tensión del grupo comenzó a notarse.

Las horas pasaban lentas, el frío calaba los huesos y el silencio era casi insoportable. Nuestros compañeros más sensitivos empezaron a hablar de presencias, de “malas energías” que se movían entre las sombras, observándonos. Su nerviosismo se extendió poco a poco, como una corriente invisible que empezó a descomponer la calma.

Allí, en medio de la oscuridad, se abrió un pequeño debate: ¿debíamos seguir o marcharnos? Por un lado, estaban quienes defendían continuar, argumentando que justamente esas sensaciones podían ser indicio de una presencia real, un contacto inminente con lo inexplicable. Por otro, quienes apelaban a la lógica: el cansancio, el miedo y la sugestión podían estar jugando una mala pasada al grupo.

¿Dónde termina la prudencia y empieza el miedo? ¿Cuándo una investigación paranormal deja de ser científica para convertirse en un acto de fe? Esa noche lo comprendí con claridad: el límite no siempre lo marca el fenómeno, sino la mente humana.

Casi a las cuatro de la madrugada, decidimos recoger. El silencio era absoluto. Las linternas se apagaban una a una mientras caminábamos de vuelta al coche. Ninguna voz, ninguna sombra, ningún sonido extraño nos despidió. Vinimos con las expectativas altas, pero nos fuimos con las manos vacías.

Las grabadoras, las cámaras, incluso la PSB, no habían registrado nada concluyente. Solo el eco de nuestras propias pisadas y las risas nerviosas que intentaban disipar la decepción.

Aun así, no puedo decir que la noche fuera un fracaso. Aquella visita nos enseñó algo más valioso que una simple psicofonía: el verdadero misterio no siempre está fuera, sino dentro del ser humano. En cómo el miedo, la sugestión y la esperanza pueden transformar una noche cualquiera en una experiencia límite.

Hoy, al recordar aquella salida, sigo pensando que las Bases de San Pablo guardan algo especial. Quizás no fantasmas; o sí; pero sí una energía particular, nacida de su historia y su abandono. Lugares así son testigos del tiempo, y en ellos se mezclan la memoria y la imaginación.

Volveremos, sin duda. Porque investigar lo paranormal no es solo buscar pruebas, sino buscar sentido en lo desconocido. Y esa, quizás, sea la investigación más difícil de todas.